Artis Ostups: Pret rudeni ar īgnu pulksteni sevī
Foto: Justīne Janpaule
***
lēni zem mēles kūst rūgtā tu esi kaut kur tālu prom tablete
it kā es snaustu viegli apslimis un tikai drusku šņaukātos
it kā vējš man guļot būtu klusi atrāvis vaļā pažobeles durvis
atgriezies – tavā priekšā gan vīdēs tā pati lappuse
vienīgi pa ielām klīdīs daudz vairāk tumsas nekā pirms tam –
tās melnais krējums putos iz pamestām strūklakām
ziedi ap to laiku jau būs kļuvuši smieklīgi – parkos ģībs lapas
akmensdārzs smagi elpos izpleties pa visu pagalmu
mitrām nosalušām plaukstām pie gaļas veikaliem sarokosies vīri
atgriezies ar augstu mastā uzvilktu smaidu
satiec mani – skumjo bruņurupuci ar lietus saēstām kurpēm
ļauj izkust tabletei ļauj beidzot aplikt tevi ap kaklu
LIELAIS VĪRS
brauksim pie Lielā Vīra! brauksim pie Lielā Vīra! – ja mūs varētu atvērt gluži kā kārbiņas mazas
no sarkanā auduma uzvējotu šis biklais prieks ar ko neesam spējīgi dalīties – vien iekaist strīdā
par dažādiem ar laiku aplipušiem sīkumiem kamēr Lielais Vīrs mierīgi kūpinot papirosu
glāsta spēcīgas tumšbrūnas ķēves pieri – brauksim! brauksim! lasīsim ķiršus
pēcāk sēdīsimies pie galda iedzersim kopā ar Lielo Vīru un veroties viņa platajā smaidā
mūsos apstāsies visi sekunžu rādītāji – Lielais Vīrs atkal stāstīs ka viņam šai dzīvē
netrūkst ne nieka: i zirdziņš ir ko uz kapiem iejūgt i pašam sava zemīte kartupeļi un piens – he!
drusku ieturēsimies tad iesim visi uz skatutorni runāsim par skaistām bērēm un sabrukušām lauku skolām –
tātad atkal par laiku taču Lielais Vīrs šoreiz paliks mājā – mugura sāpot iedzers viens pats
un pat ja mēs tomēr esam kārbiņas mazas tad viņā negulst pulkstenis īgns
drīzāk kāda liela doma kas maiga kā sūnas kamēr mūsējie jau sāks palēnām tikšķēt
***
un es iešu tev pretim, tu man pretim, un mums vairs nav laika
Hulio Kortāsars „Save it, pretty mama”
slēpotāji slīd lejup no kalna sīki kā kodes pār audumu
mēs ejam prom katrs no savām mājām
uzsistām apkaklēm vēsām lūpām caur sniegputeni
augstu pār namu baltajiem uzplečiem
sastingst putnu smagi piemirkušās buras
mēs ejam viens otram pretim – klusi aiz mums
švīkst vēja slotiņas dzēsdamas pēdas
mēnessērdzīgi lifti autobusi lēni kā statujas
laikrakstu lapas tik cietas tik garlaikotas
un termosi mākoņu somās – kam gan tas viss
kāpēc neviens nenomaina filmiņu
kāpēc mēs nevaram brist tikai un vienīgi blakus
vai mierīgi sēdēt pie krūzes silta kakao
tā vietā mēs kļūstam arvien klusāki iedami
viens otram pretim pretim un pretim
cik gan vēsām lūpām caur sniegputeni
lai tiktos pie aizsalušas ciparnīcas
kur mirušie naktīs nāk padzerties laiku
IERĒDNIS, VIŅA PORTFELIS UN ŪDENSROZE
Ir stādi, kurus klāj sūna; ir akmeņi,kurus klāj zeme, un ir dvēseles, kuras klāj liela vientulība.Tā atgādina miglu pār ezeru,kad virs līmeņa saskatāmas spilgti baltas ūdensrozes.
Eriks Ādamsons „Dzeltānā roze”
viņš vecā sagrabējušā čehu tramvajā
viņš zem karoga kas plīvo piekrāpts un izmircis lietū
viņš – kādas skandināvu bankas gūsteknis
portfelis – viņa vienīgais draugs un acuraugs
daudz ko pieredzējis portfelis – vairākās reinkarnācijās
kādam sēdējis blakus pie gultas
tagad ierēdnim kurš sapnī redz ūdensrozi
ūdensroze – spoža kā bākugunis skaidrā naktī
ūdensroze – šis bezgalīgi dziļais iztēles trauks
kurā grimst kailās ierēdņa miesas
šī uzticīgā tautas kalpa kailās ļumīgās miesas
ĀTRI TINOT UZ PRIEKŠU
vasara – tūļīga notirpusi roka kuras pirksti taustās pēc saules
līdz beidzot atrod to vienā no drēgnajām laika kabatām
ir pierimis lietus: mēteļi aizmirstas tikpat ātri kā mirušo sejas
dzērvju kāši uz mirkli pārvērš lapotnes jautros šņāceņos
garām iet ceļš no kura kāds ar motociklu iebrauc taisni pļavā
visu dienu nami griežas uz riņķi kā spēļu vilciņi
naktīs tomēr apstājas aizdara plakstus un iemieg savās adresēs
sēžot ekspresī var redzēt: pie sāniem nodrupušai muižiņai
siluetu jūklis – tur meitenes skūpsta melnas gumijas maskas
mūzika dun kā šujmašīna un savieno ļaudis ar krēslu
blakus smalkam meža strautiņam iedziedas krupis
neskaitāmi triumfi – zīriņi okupējuši ezermalu un klusumu
neskaitāmas neveiksmes – sienāzim vijole pazudusi zālē
nedēļa seko nedēļai līdz pienāk vējainie septembra vakari
dvašo logā un atstāj savu parakstu – „rudens”
miegaini pulksteņi skatās viens otra ciparnīcās – nezina pareizu laiku
te pēkšņi viss kļūst valgans un vasara sarūk par sīksīku punktu
ekrāna centrā – vēl mazāka nekā pēdējā taureņa elpa
Jēkabpils – Sigulda
